Беда несется, как разъяренный локомотив, на лобовом трясется зубодробительная гроза. Пора итожить – вот только б хватило сил уговорить Антарес в жаровне не исчезать.
Ну, и год выдался – черный, как Сомали, слоеный, как антрацит из геенских шахт. Расчёт был выкрутить пробки и заземлить, а я поставил на красное и перекрестный шах.
Без мата. Ведь я предельно вежлив у эшафота: просто мамина радость и утешительная отрада. А я устал до брутто, мозолей и чагравой рвоты. Пропускаю вперед на плаху. Кому там надо?
Тереблю бронхи, как загнанный марафонец. Не проходит дня без вспоротых слов и атак, сброшенных звонков, старости. И бессонницы, чтобы продышать окно с небольшой пятак,
с маковую головку. А солнце льется с востока, топит желатиновые победы, обнажая титры, в этом году грубой ярости и сердечного сока, первой серьезной любви и на пальцах селитры.
Год – аллергик, обрастает слепыми пятнами, разжимает тормозные колодки и горловую хватку. Я проведаю ваши души, обещаю: неоднократно. Солнце течет с балкона, тратится без остатка,
на бездонном своде висит яичным кулоном. Я приучен жить сильным, а не впрок или про запас, а сейчас расточительно трачу разовые купоны.
Лишь бы выжил хотя бы один.
Хоть кто-то из нас.
Октябрь 2019