Деда Фрейд, ответь, что же не так со мной?
Страдаю: никто не нужен, после вою от одиночества.
И все пожелания счастья, все грёбанные пророчества,
Ходят следом будто незримый конвой.
Деда Фрейд, ответь, что же не так со мной?
Страдаю: и мой диагноз ещё до конца не описанный,
А мысленно я умираю... Или всё же бессмысленно...
Думаю есть синонимы слова любовь.
Дедушка, существует ведь в другом смысл!
Другие (вечно дурящие голову людям) психологи.
Есть вещи, которые слишком тем вот часам в груди дороги.
Ещё - моменты. И пламя солнечных брызг.