Над нами утки пролетают,
Утиным стаям нет конца,
Зачем охотник в них стреляет?
Поесть утиного мясца?!
Дорога их была не лёгкой,
Они стремились в дом родной,
А он, с ружья, прямой наводкой...
Вот был бы выстрел "холостой"!
Для них инстинкт важней на свете,
Спешат они сюда, домой,
Здесь ждёт любовь, родятся дети
И все вернётся на круг свой.
Летят за "тыщи" километров,
И ясным днём и звёздной ночью,
И птичка, вроде, неприметна,
А путь прокладывает точно!
О, как жестоки порой люди,
Природный мир для них лишь блажь!
Родимый край родимым будет,
Лишь всё живое сам уважь.
Вот нам бы так, куда б судьбина,
Не занесла нас в край чужой,
Вернуться в дом родной, к любимым,
Где счастье, мир, тепло, покой!