Чем измерить наше горе?
Высыхают утром слёзы.
Пропадает капля в море.
Забываются морозы.
Как не выплакать потери,
и надежды, и обиды
так они приводят к цели,
нежеланные лишь с виду.
Замерзают, остаются
и нам кажется навеки,
но сосульки разобьются,
унесут весной их реки.
Сожалеем: "Эх любили..."–
это осень на пороге.
Но ещё нас не забыли
годы лучшие в дороге –
вспоминают моё сердце,
навещая вечерами,
чтобы чуточку согреться,
хоть зима перед глазами.
Годы лучшие, как птицы,
улетают – прилетают...
Только высохли ресницы –
слёзы радости мерцают.