каждый день просыпаться с черной
рваной раной открытой в груди,
затыкать ее музыкой, книгами,
городами, делами, людьми...
а она все сквозит и ноет,
беспокойные тени дрожат -
уязвимая, сбита с толка
вся система координат.
оглушает тоской по детству
паранойя тревожных снов,
обжигает крапивой ладони
боль несказанных вовремя слов.
безответные письма на небо,
скорбь, застывшая в янтаре...
есть у каждого своё поле
ржавых памяти якорей.