Клён разорделся красным, -
видно, о чём-то вспомнил,
только горит напрасно
листик его в ладони.
Просто уже не важно,
что на откосе крыши,
как на листе бумажном,
осень дождём напишет.
Небо из серой стали
время дождей пророчит.
Мелких пичужек стаи
кажутся многоточьем...
Яркие грозди ягод,
спелых, но горьких вкусом,
беглым окинув взглядом,
можно принять за бусы.
Красные, из коралла,
те, что шальное лето
попросту потеряло
и обронило где-то.
Ниточка тех кораллов
изредка ночью снится...
Бусы рябины алой -
зимняя радость птицам.
Память напомнит даты, -
вспыхнет на сером просинь...
Бусы не виноваты,
в том, что настала осень.
Осень потере летней
точную знает цену -
вон винограда плетни
красным увили стену.
В старых, забытых сказках
счастье бывает полным...
Клён разорделся красным,
видно о чем-то вспомнил.