Сегодня утро… не выспавшееся мятое
Сбежавшим кофе пахнет, а не чаем с мятою
Простуженное, хриплое, распухшее
С глазами как у пьяниц, серыми потухшими
Туман бельмом на окнах, ни фига не видно
Не то похмелье у него, а может, просто стыдно
Ведь в лужах отраженье неприглядное
Ему поплакать бы. Не может. Оно и радо бы…
Не задалось у утра как-то настроение
Да и понятно, оно ж не летнее, оно ж осеннее…