Слова все умерли, заснули,
И что-то так болит в груди,
Как будто раною от пули
Предупреждает: впереди
Не будет отдыха, покоя,
О счастье я не говорю,
Мечтаю лишь: скорей землёю
Могилу скрыло бы мою...
Не быть! Какое это счастье...
Не станет чувств, сомнений, бурь,
Шумящих с так ненужной страстью,-
Внизу земля, вверху лазурь,
И ничего не будет больше;
О времени, что истекло,
Не буду вспоминать я дольше,
Ведь всё, что было, то прошло...