Тянется в небо тропинка.
По ней уже тысячи лет,
Словно резная картинка,
Шествует утра рассвет.
Дни пробегают один за одним,
Годы уходят в века.
Сколько на свете прекрасных картин,
Так же ушли в облака.
Сколько художников разных искусных,
Так же ночами не спали,
Сколько поэтов весёлых и грустных,
О чем-то своем мечтали.
Кто же создал этот весь пантеон,
Глупых, надменных муз.
Разве не знал он как будет смешон
Тот кто возьмёт этот груз?
Будет смешон и несчастен
Будет не понят и пьян,
Пьян сотворением отчасти,
Гордый и хмурый смутьян.
Зачем же сквозь тьму мне кровавое ухо,
Странный кудесник несёт.
Воет мистраль,все протяжней,и глухо...
Арль свою жертву ждёт.