Строки ложатся ровно..
Как снег январский в поле пустом,
Когда ночь накрывает город..
Где то она думает тихо о нем.
Он сидит при свете лампы
И на столе помимо кофе,
Лежат листы тетради личной
На них те самые строки..
О ней,о редких встречах..
И пусть не публикуют стихи
Он их не публике пишет
А лишь что б увидела ты..
И ты сразу поймешь что это тебе
Ведь собрав их воедино..
Будет ,почти ,детальный портрет,
С рассказом о встрече первой..
О том ,как впервые увиделись,
Как робко за руки мы взялись..
Как впервые поцеловались
И как впервые мы разошлись..
Ночь встречает рассвет..
Малиновым светом на горизонте.
И эти строки легли
На бумагу из тетради ровно..