Ну, что нового, мой опечаленный лабух,
ты чего затаился, притих?
Погляди, сколь вокруг не пропетых Елабуг,
не уложенных в правильный стих.
Несмолкающей музыкой синие ночи,
как стада, забредают в окно.
Понимаю, что музыка в целом - не очень,
а по частностям - вовсе Оно.
Да другой-то ведь нет и, что хуже, не будет,
сам себе, если есть креатив,
поднеси на фамильном с каемочкой блюде
новый старый забытый мотив.
Он случится, я знаю, без капельки фальши,
прозвучит и умрет, погодя.
В этом деле ведь главное, чтобы подальше -
находиться подальше, мой старенький мальчик, -
от Елабуги и гвоздя.