Твоей поверхности пока
Ничья не тронула рука...
И я тебя не запятнаю
Ручной грызней черновика.
Твой образ — чистовик д'Арк,
Где хвойнобуквенные чащи
Дербанят драмы полусвет,
По разветвленным кронам тащат
Все, что не дописал поэт,
Там воплощение обрящет
В дыханьи огненном, зеленом
Листвы, в утехах древоточцев,
Через маршрут ходов проточных,
Обнявших лиственницы бунт
Сухими сводками пророчеств.
...И только дятлы санитарят,
В стволах выдалбливая дупла...
Но точно знаю, это точно:
Пусть даже ураган погнет
Ольху с березой словно спичку,
Талант писак не обожжет
Несрубленных листов страницы,
Не тронет Жанну еретичку, —
Не вытащит на суд ее
Литературный и публичный,
Он эту Музу обойдет,
Приняв за снежного мужчину.
Так и тебя, бумага, клочья
Пройдут, разорванные, мимо.
Нечеловеческий язык —
Не для бумаги он, вестимо.
Включай смартфон, поговорим!