Золото с небес на землю клочками.
Пьют колодцы луж глотками,
Охапками лекарство от осенней хандры,
И стынут гниения сладкого полны...
День предзакатный маревом манил
Птиц уходящих на юг вечный клин.
Машут им клячи деревьев костистых,
В лихорадке осенней выкашливая листья.
Город над всем этим вдумчиво молчит,
Окнами моргает и что-то кричит
Клаксоном надсадливо: куда, мол, прёшь!
И сечёт наискосок острый дождь, как нож.