Не слышно, ничего не слышно,
Дак ведь не дождь, а листопад.
Дыханье сделаю потише,
Пускай летят
К земле, замёршей и усталой,
Покорно ждущей их тепло.
Летят. Но нехотя сначала,
Потом пошло,
Поехало и понеслось, поплыло
В последний безвозвратный путь,
Чтобы играючи, красиво
Затем уснуть.
Художник радостным движением
Наносит яркие мазки,
Кружат ожившие творенья
Его руки.
И ветер обретает образ,
Осенний ветер, он такой –
Весёлый яркий, несерьезный,
И золотой.
Всё хорошо. И только малость
Предощущения зимы...
Я принимаю свою старость
Не так, увы.
фото автора