Там, где меня не узнают,
гремят цепями чужестранцы
за лживый мир, за мертвый грунт,
за непрочитанные стансы.
Когда-нибудь меня простят,
но извиняться будет поздно:
отправленные письма вспять
в игре с судьбой последний козырь.
Но я пишу, хоть и пора.
И понимаю, в чем мы схожи.
Всех вас не стало, детвора.
Меня не стало – верно – тоже.
23.X.19