Я читаю тебя с исступлением.
Не всегда мне идеи близки.
Раскрываются откровения,
Давят строки мои виски.
Иногда не понять твоих правил,
Может быть, я не доросла,
А ,быть может, их кто-то правил,
Но писала твоя рука.
Твои строки — сквозящий ветер
В воспалённом твоём мозгу,
Иногда посыпают пеплом всё,
что тайно в себе несу.
А порой сизокрылой птицей
Поднимаются выше любви,
А как можно поверить слухам,
Что любовь твоя на крови.
Ты не Макбет во Мценском уезде,
Не кукушка, и не Леско.
Ты Марина,а значит"морская"
Штормом жизни тебя унесло...
Кто позволил твою малышку
В том приюте обречь на смерть;
Никогда не понять, Марина,
Почему не смогли сберечь?!
Что за мысли тебя душили,
Что в тебе таилось невесть,
И тебя оболгали люди,
Иль в твоих дневниках ересь?
Не принять мне исхода жизни твоего.
Только бог судья,
Но, по-моему, к этой тризне
Ты пришла уже не любя.
Унеся с собой тайны сердца,
Как кипело оно у тебя!
А судьба оказалась мойрой:
Не любя, не любя, не любя.
2410.2019.