Машет клён улетающим птицам
Золотыми своими ветвями.
Сам не прочь от земли отделиться,
Что бы слиться Душой с небесами
И курчавой встряхнув головою,
Взор печальный нацелил он в небо…
Манит «море» его голубое-
В высоту, где не разу он не был.
Но судьба у него не такая-
Не постичь ему птичью свободу.
Не покинет он отчего края,
Так и будет стоять год за годом.
Улетят к югу птичьи стаи,
Опадут ветром сбитые листья
И зима снегом клён одевая,
Усыпит его смелые мысли.