Не послушна строка, ускользают слова,
и усталая мысль тщетно мечется в поисках цели,
но надежда хрупка, тяжелы жернова,
и тоскливо скрипят заржавевших сомнений качели.
В глубине зазеркалья рождается враг,
приближаясь к границе сознания неумолимо.
Он в доспехах из лжи, а рассудок мой наг,
мы до боли в единое сжаты и неразделимы.
Преисполнен сарказма коварный двойник,
и, сомнения сея, глумится над святостью веры.
В смыслы слов яд его откровений проник
с дымом аутодафе и отчётливым запахом серы.
А благая идея становится злом
потому, что шагнул за черту золотой середины,
ту, которая непостижима умом,
где за души людей бесконечный идёт поединок.
Я пытаюсь гордыни порочную суть
усмирить и найти оправдание силе инстинкта,
но напрасно - тщеславия не обмануть -
и в смирении голос его прозвучит... под сурдинку.
Он за мной наблюдает, мой призрак, мой клон.
Обезглавлена воля того, кто стал жертвой сомнений.
Кто из нас господин? Это я, или он?
И похоже, мой разум сражается с собственной тенью...