Осень жмётся к земле под берёзами,
разметавшись кудрями листвы,
сыплет с неба дождями раскосыми,
натянув серых туч тетивы.
Только нам уж претит и обличие,
и капризный изменчивый нрав —
от немолчного гомона птичьего
до пожухлых, свалявшихся трав.
Мы так ждём чистоты, безмятежия,
чтобы воздух был колок и яр,
чтоб стелились ковры белоснежные,
где вчера ещё бился пожар.
Чай с мороза, варенье и шанежки,
пальцы стылые к печке прижать,
чтоб лепились снежки, мокли варежки,
и румянились щеки опять.
Будет жизнь под ногами похрустывать,
и надежда сверкать на ветвях,
мы ж — крутиться на ложе прокрустовом
дат, отмеченных в календарях.
В предвкушенье чудес фейерверочных
и гипноза блестящих шаров,
будем вечно топтаться в примерочных
и бежать из промёрзших дворов.
Но в разгар (наконец-то!) веселия,
средь любимых родных и подруг,
загрустим, вспоминая весеннее,
и про отпуск подумаем вдруг.
Где ж тот перл, что блажится и чается,
лучший — к нитке сияющих их?
Лист прозрачный на ветке качается,
как строки незаконченный штрих...