Когда на душе тает лето
в минуты скорби мировой,
взгляни, сумасшедший в берете
бредет дорогой столбовой.
Он идет туда, где не был,
где обилье ох и ах,
где атланты держат небо
на натруженных плечах.
Он стучит в резные двери,
и куда б он ни пришел,
я знаю, я знаю и верю -
все будет хорошо.