Уже не снится поле на рассвете,
где ждёт цветок пушистого
шмеля.
Уже давно не хочется для встречи
лететь пчелой на дальние поля.
Я не смогу сорваться, как когда-то,
и, растянув связующую нить,
взлететь и опьянеть от аромата:
влюбляться, жалить , каяться, грешить.
Уже всего так хочется бояться,
спасаться от ветров и холодов.
Снять крылья, замереть и расширяться
от чёрных дыр своих спокойных снов.
Свободы опасаюсь я, как жала,
забилась сладко в улей тишины,
чтоб время птицей мне не угрожало
и дом не дал застынуть от зимы.
В сухом тепле не мучаюсь о смысле:
зачем цветы и тот ли мёд дала.
Инстинктом на цветок в горшке повисла
и радуюсь, что трутнем не была.
Мне не парить над благодарным полем,
не ждать нектар и песен их не петь.
Хоть я пчела, но с человечьей долей:
мне жизнь прожить - не полем пролететь.
Мне хорошо без крыльев, не летаю.
Но можно утром у цветка присесть
и с ними, ульем, наслаждаться раем
и тихо свой кусочек сладкий есть.