Качнулась и осыпала листвой
янтарной и брусничной землю ветка.
Грустит она осеннею порой,
её приют – ветров холодных клетка.
Её раздумья вновь обращены
к лучистой согревающей надежде,
К весенним ливням, что ей так важны,
в чьи капли окуналась она прежде.
По хрупким жилам с мрачною тоской
уныло завершают танец соки.
Ещё чуть-чуть и снова на покой,
смиренно ждать, когда взойдут истоки.
Уже лениво ей тянуться ввысь,
и меньше птиц на ней присядут завтра,
Да ветер шепчет ей: «Пора, смирись,
ведь ничего не поменять до марта».
Да, ничего… Ни проливных дождей,
сестёр её топящих в чёрных лужах,
Ни грустных замерзающих людей,
ни стона вьюги в леденящих стужах.
Природа – специфический флорист,
и лучше подчиниться ей в угоду.
Вздохнув печально, свой последний лист
отправит ветка тихо на свободу…