Не проходящий, ледяной,
Пронизывающий до печёнок,
Октябрьский ветер. И листвой
Засыпан брошенный просёлок,
Где путнику заказан путь,
Где даже чёрт сломает ногу,
Где, кажется, ещё чуть-чуть,
И больше не найдёшь дорогу.
В глухих, покинутых местах,
Вороний гвалт, да ветра соло.
...В душе гнездится пустота,
И пуст нехоженый просёлок...