Карие вишни в желтом тумане постаревшей за сутки листвы.
В поезде дальнем едет к закату наше вчерашнее «мы».
Ветер, сквозящий в оконные щели, заговор шепчет дурной.
Месит октябрь грязную кашу, но в поезде пахнет весной.
Время опавшими листьями сыплет прошедшие ночи и дни.
Жду, когда в темном вагоне сможем остаться одни.
В изящном бокале на длинной ножке пляшет вино.
Стонут ветра, плачут: «Будь осторожна», а мне все равно.
Пьяные вишни в липком ликере. Горы бегут за окном.
Все, что со мной происходит сегодня, завтра покажется сном.
Ночью холодной в купе мне расскажет в изящном бокале Бордо,
Как в вечер осенний встретил однажды Тургенев свою Виардо.