Приходят много, но войдут не все,
Свечей зажженной не оставят мысли,
И лишь печаль аукнется во мгле,
Уже другой во мне, рожденной жизнью.
Быть может в радость, может на беду,
Один как перст взлетевший к поднебесью,
Я в эту осень по листве бреду,
Вкушая боль замешанную пресно.
Нет в том вины она совсем ничья,
Оставленная сердцем на дороге,
Её я встретил просто у ручья,
Теперь несу запутавшись в тревоге.