Листья кружатся, строчки ложатся,
Для того, что б когда-нибудь вновь,
Мою жизнь, словно детскую сказку
Рассказать вереницею снов.
Листья клена, как листья тетради,
Опадают, кружатся, летят...
Под столом, словно в парке роняя
Мыслей, чувств отрифмованный ряд.
Листьев шорох и шёпот протяжный
На осеннем пороге замрёт.
Будет зимнею вьюгою снежной,
Как дорожки в лесу заметёт.
А пока на просторе страничном
В стихотворном миру бытия
Я пишу, как пою об обычном,
Чтоб понять, кто же все-таки я?
Я листы про себя заполняю,
Я стихами о грусти пою,
Я упавшими в осень листами
Жизнь, как парк, устилаю свою.
Я себе каждый день повторяю:
Если б не было этих листов,
Мне не встретить на жизни просторе
Этих трепетных нежных стихов.