***

На небе откушенный луны кусок,
И ветра нет. Не высыпали звезды,
Вечереет. Зелёный зреет колосок,
А поезда наматывают версты.

Бегут, бегут железные  слоны
По необъятным и родным просторам,
Где результат стихий- костры,
А реки прыгают через заторы!

Учёные не могут это объяснить,
И предлагают много версий...
А старожилы у знакомого ручья
            хотели б жить,
И на рыбалку, с внуками, ходить на пенсии!