Мне сорок два,
нет больше идей,
и как разбудить меня,
длинных плетей.
Старые тропы,
травой поросли,
жёлтые листья,
мечты унесли.
Радость и страх
превратились в Zero,
ясный взгляд глаз,
потухший давно.
Может быть завтра,
иль в сорок три,
снова я стану
как в двадцать три.