В конце октября слог, устав, коченеет, столь стыло,
озябшие мысли слегка замедляют свой бег.
К чему угрызения, коли, что было, то было,
разложишь по полочкам, часто выходит немило,
пустое занятие – сыпать упрёки судьбе.
Она равнодушно продолжит по заданной схеме,
мы – только штрихи на бескрайнем её полотне.
И всё суетимся, частенько не там и не с теми,
а время уходит и этой затасканной теме
я строки швыряю и даже, представьте, во сне.
Конец октября. Ещё пёстро, пора листопада,
но изморозь утром вплетается, как седина.
Тревога вернулась, с ней нет ни смиренья, ни слада,
и хочется крикнуть промозглому ветру – Не надо!
Нелепая просьба в житейских шумах не слышна…