****
Пусть будет осень - не вопросом,
не сожаленьем по утратам...
Сентябрь - ещё подвержен росам,
чья проза - сумраку собратом
в октябрьских вечерах...
Навскидку -
с калейдоскопом и юлою -
приходят мысли, что покинут,
одевшись с утренней золою...
А мы... Всё там же ли? Иначе?..
Дороги неба прячут птицы.
Но дождь торопится, а, значит -
следам оставленным простится.
Слова летят спешащей стаей
куда-то к югу, где теплее...
Мы эти дни - перелистаем...
Листами клёна пальцы грея
в кострах, где что-то - стало тленом,
а что-то - подступает ближе...
Мы - дети осени -
мгновенны...
Порыв -
и ты нас не увидишь...