До рассвета иногда не спится.
Мечешься в сомненьях наугад:
Что тебя царапнуло? Страница
В новой книге? Чье-то слово? Взгляд?
Проще, если лишь в обиде дело.
Если так, то это не беда.
Вынимаю я занозу смело
И, прощая, радуюсь тогда.
Тяжелее, если беспокойство
За детей подросших сердце жмёт.
Сердце матери такого свойства –
Утешенье вряд ли в чем найдёт…
Вот опять не спится до рассвета.
За бессонницею держишь путь
В безнадежных поисках ответа,
Почему не можешь глаз сомкнуть.
Бьёт по нервам тьма, а свет – тем паче.
По минутам день переберёшь
Сорок раз, наверно, не иначе –
В чем причина, может быть, найдёшь.
Заболит душа невыносимо,
Если ляжет на неё вина,
Совесть будет жечь неугасимо,
Не устанет, не уснёт она…
Вновь рассвет, а сна как не бывало.
Горы смятых брошенных листов.
Две строфы в итоге – что ж, немало
Для того, кто ищет клад из слов.
Не заметишь в творческом горенье
Резвых стрелок танец круговой,
Находясь в незримом воспаренье
Где-то между небом и землей.
Не пытайся отдохнуть – напрасно:
Разбежавшись, мысль отгонит сон.
Ночь светла такая и прекрасна,
Если ты в поэзию влюблен…
Знать бы мне: что бег ночей пророчит?
И какие победить должны?
Светлые ли творческие ночи,
Или ночи тёмные вины?