Сколько тебе, осень, чести дано
Поэтами от дилетанта до гения?
Рифмы багряной посвящено
Твоим листопадам и свежести жжения?
Ты, осень, что прима на сцене времен,
С талантом душе навивала волнения.
Одних заставляла сдружиться с вином,
Другим же внушала собой восхищение.
Коварная дама! Скрывала ветрами
Свою наготу и женскую грусть.
Плач маскируя ночными дождями,
Как искусство продав засыпающий куст.
Теперь не обманешь, время другое
Ты будешь отрезком в цепочке вещей,
Холодная стать станет мерзлой землею,
И град не задержит спешащих "плащей".