В бешеном живём круговороте,
стены сокрушая потным лбом.
…Крошечный кленовый вертолётик
закружился в небе голубом.
Осень…
Пятна луж и хлопья снега.
С каждым днём пронзительней и злей,
ветер подхватил его с разбега
и понёс за стаей журавлей.
Вы меня, наверное, поймёте:
Вот бы,
нажимая на педаль,
улететь на этом вертолёте
вслед за улетающими вдаль!
Грусть – не смерть,
и счастье – не наркотик.
Ничего в прошедшем мне не жаль.
…Только вновь кленовый вертолётик
сел на леденеющий асфальт.
27.10.2019