С утра прохлада стелется туманом,
Укрывшись от росы, ещё вороны спят...
Быть листопаду вроде ещё рано,
Но все же листья неуверенно висят.
Ещё не срок - нет бурного цветенья
Оживших хризантем в заброшенном саду,
И ясень за двором уже ненужной тенью
Ещё скрывает разнотравья чехарду.
Что ждать от дня, когда не слышно моря?
Где скрыта истина природы поведенья?
Как правильный прогноз легко оспорить?
Гадания, предчувствия, но... сомненья...
Лишь мудрая лоза, оставив щедро ношу,
Зардевшись, всем нам тайну назовёт:
- Как только я свои листочки сброшу,
Услышат все тотчас, где истина живёт!
Да, слышно! Шум броженья раздаётся!
Так зреет истина, сомнения собрав на дне,
А позже золотом в бокал нальётся!
Так, значит, все же истина в вине!
П. Олейник 10.10.2019. Гаркуша