Ты хотела бы месяцев пять:
С октября по февраль - удалить.
И, как чучело, осень распять,
И в костре с нею сжечь кандалы!
Не нужна тебе серая высь,
Что с глазами твоими сродни!
Вдоль дороги овраги и рвы,
Где рождаются мутные сны...
Ветры пахнут опавшей листвой,
Покорённой в сражении тьмой!
Спелый август - возлюбленный твой,
День упадка осеннего - мой...
Тяжеленные тучи с небес
Приползут, чтоб огонь потушить...
Загрохочет их грозная песнь,
Пробираясь к Эдему души!
Но в руке у тебя горит зонт:
С рукоятки до самых волос!
Вдалеке потемнел горизонт,
И от этого сердце рвалось...