Может книгу мне издать?
Но желающих читать,
Всех по пальцам посчитать,
Пролежат мои труды без
нужды...
Потом в печку попадут,
Или в речке поплывут...
А может стоит и рискнуть,
На себя хотя б взглянуть,
Подержать в руках предмет,
Где вместилось столько лет -
Мыслей, чувств, любви,
тревоги,
Твои тропы и дороги...