* * *
Тишина на погосте,
И седые кресты
Оплела повилика,
Обступили цветы.
Говорит разнотравье,
Знаменосная рать:
«Эти мертвые – наши,
Их нельзя отобрать.
Весь наш полк необорный
Поднимался и зрел
На крови позабытых
Человеческих тел.
Мы забвение пили,
Потому и густы,
Нынче видел не травы,
А забвение ты».