* * *
Кресты – и те подгнили. Тишь и глушь.
Погост забытый. Взвыть бы, словно волку.
А я, встающий под холодный душ
два раза в день - кто я? зачем? Что толку?
На небо беспощадное взгляну.
Отец и мать, зачем вы повстречались?
Не выбирал ни время, ни страну –
так выпало, случайности спаялись.
А бабочка - замедленно – с куста.
И влажный лист - качается, бликует.
Прилягу в тень подгнившего креста.
Кому кукушка – нехотя – кукует?
Ну, подремлю. Но сердцу не соврёшь…
Всё суета… Илья Ильич, родимый…
И наплевать, что - мимо, ни за грош.
Но ждёт привычный посох пилигрима…
И в музыку тоска переводима.
8 августа 99