Увы! Увы! Удел поэта –
Писать, марать и сомневаться,
Бросать перо, и снова браться,
Ровняя строфы до рассвета.
Во фрунт встают строка с строкою,
Наведен глянец в каждой букве,
А всё ж сомненья поминутны,
И стихотворцу нет покоя.
Но вот надраен стих до лоска, –
В душе – фанфары и литавры!
В предчувствии победной славы
Взлететь осталось на подмостки.
А что ж читатель? – Сам не знает
Каких стихий в стихах он ищет.
То лирики, духовной пищи,
То примитивность поощряет.
Не замечает недочётов,
Когда они слух явно режут,
И рифма – дрянь, не слог, а скрежет,
Ни образов, ни оборотов.
Порою стих, как пух, витает,
Как самоцвет, сияет, блещет,
Горит звездой, как волны, хлещет,
Но глух читатель! – Он листает
Страницы в поисках того,
Где меньше слов, и мысли нету,
Где автору давать ответа
Не надо. Просто НИ ЧЕ ГО …
Но ты, Поэт, мечися в жанрах,
Твори в больших и малых формах,
Ищи себя и будь упорным,
Пиши душой, пылай пожаром!
Не для поверхностного взора,
Не развлеченью на потребу.
И пусть же будет послан небом
Читатель твой! – Твоя опора.
октябрь 2019