Нитками прогнившими
Сшивали страницы
нашей
книги.
Крючки, которыми
слепая старуха
связала
ковёр дней наших,
Проржавели и порвали полотно.
Кто сказал,
что влюблённые ходят в кино?
Кто сказал,
что есть вечность,
есть любовь
и что мужчины не плетут интриги?
Сгоревшие спички
не чувствуют себя остывшими.
Сгоревшие спички на то и сгоревшие,
что их практическая значимость
закончилась.
ТЫ
вписывал восторг
в страницы
крышами.
Смотрел,
чтоб тело
сверху вниз
не бросилось.
Потом
ты счёл всё ранешнее лишним.
И все цвета, что были в книге,
кончились.
Я знаю,
присуждать вину кому-то глупо.
Она не Оскар,
с ней блистать не выйдет.
Как не забуду каждый за тобой поступок,
и так же всякий мой косяк тебе пусть будет очевиден.
За каждым выпишем неправоту мы красной ручкой.
Порвём и подожжём пустя по ветру.
Всё что писала выше
- не озвучу.
И что решишь прочесть стихи мои
- не верю.