«Ты больна мной,
я болен стихами»
I
Ты мне не малышка,
ведь я никого не люблю.
Уеду в Москву, поступлю на вышку.
А память о тебе сотру,
как и о других, десяток с лишним.
Любовь — это боль.
Любовь — это слишком…
II
Дожил наш последний февраль.
Ничего уже, ничего уже мне не жаль.
Мы потеряли друг друга
в хмуром, холодном Питере.
Знаю, Москва все забудет.
У меня есть стихи,
у тебя — родители…
Пости все в Insta, кури свой Winston.
А я зайду в бар «1703», чтоб там забыться,
чтоб там забыться.
III
В моей голове и спальне тараканы,
что спать мне назло не дают.
Быть со мной — драма, позор и каюк!
Таких, как я, в любовь не берут…
Впредь, моя смешная и пошлая,
я не твой даже друг.
Я твое безвозможное прошлое…