«Лето – это маленькая жизнь порознь…»
Митяев.
Предзимний парк задумчив и возвышен...
Клён опалил последний образок.
Усталый бог поверженной афишей
По лужам треплет скомканный стишок.
У изголовия зимы – подранок:
Пернатый парк, багряная ступень
В мир окончаний, стынущих помарок,
Где осени рассеянная лень
И тишина свои свивают гнёзда.
Прими его планету янтаря!
Он созывает листья, точно звёзды,
В собранье сочинений ноября.
Про наш родник печалей – вечер года,
Круженье дней и листьев круговерть:
Венок прощальный близкого исхода,
Зима, ведь,– это маленькая смерть…
Не радуясь, не каясь, не тревожась
Нам падает на плечи, на виски
С листвою зимней тягостная схожесть.
Без ропота, без гнева, без тоски…
Осенний парк, оранжевая рана,
Причал воспоминаний и корабль…
Играя паутинкой у фонтана,
Неслышно умирал ноябрь…