Лучшие стихи мои те, что посвящены тебе,
Так считают даже диванные мои критики,
Масляными руками переворачивающие страницы,
Меня препарирующие еретики,
Не взявшие в печать ни одной моей строчки,
Ибо как все они, вестимо, посвящены женщинам,
И в которых, как истинный шизофреник с билетом,
Я чувствами себе и миру противоречу.
От соцреализма и ярой выспренности я далека,
Не могу на сцене читать я про любовь к родине,
Есенинскую природу флажками - слогами отмечать,
У меня душа сложена музами - я не в почете.
Мне хочется кричать о тебе - самой красивой,
Я уверена, женщине на всей этой страшной планете,
Где женщины расползаются уже после тридцати,
А мужчины от водки становятся импотентами.
Мне шею перебьет полено реальности когда-нибудь,
В которой никто никогда меня не любил в принципе,
Но пока у меня хватает таблеток,
Чтоб оставаться верной твоей изысканности,
Вопреки постоянному твоему ****ству тела,
Кое вызывает сейчас лишь улыбку - ты, значит, здорова,
Поэтому кочуешь из постели в постель,
А я люблю тебя терпеливо и каждый год - снова!