Пульс от виска отдает в переносицу,
Как наяву и опять тот же сон…,
То-ли рябинушка в окна всё просится,
То-ли листвою шумит старый клён.
Знать на судьбинушке свыше пророчество,
Как-то не так обозначило путь,
По-сердцу скоблит клюкой одиночество,
Рядом ложится, мешает уснуть.
Окна закрыты и шторы приспущены,
Да и лампадка горит у икон…
Вот и грехи, как казалось, отпущены,
Только под утро … опять этот сон.
Нет, как хотелось бы, что-либо вечного,
Всё исчезает, как с яблони цвет,
Только и снится… фата подвенечная,
Да и то счастье …
- которого нет.