Рецензия
Время по разному течет,
Растягивается, если мы в беде.
Сжимается, когда стихи строчу, как пулемет,
Я здесь в сети экспромтом овладел.
И не успею я создать стихов тут малость,
Как время за полночь, как молоко, сбежало.
Не знаем сколько нам его осталось?
Тем более, когда так неожиданно вонзится смерти жало?
Нам Воланд правильно сказал,
Через Булгакова он людям завещал.
Что смертны мы, то не беда,
Но что мгновенны смертны - это да!