Любовь растёт в прорехах будних дней,
Обёрнутых в сермяжную рутину.
Срастаются деревья до корней.
Душа, как крылья, прорезает спину.
Хребет врастает в хмурый небосвод,
Становится его громоотводом.
Молчание не сковывает рот,
И голос вылетает на свободу.
Вплетаясь звуком в сонмы голосов
И обрываясь в самости навечно.
И швы на стыках склеенных миров
Трещат и рвутся в этот миг, конечно.
Когда врастают, – плотью и душой, –
«Мы» – слово лишнее между «тобой» и «мной».