Как-то раз за старой промзоной
ночевало трое друзей.
Пейзаж за окном загазованный
отражался дымкой в вине.
Они говорили о детстве,
о старости, страхах, любви,
как жутко остаться на месте,
когда уплывут корабли.
Один вспоминал об утратах,
что ноги его сковали.
Второй о запёкшихся ранах,
третий о прошлой печали.
Они говорили и пили,
смотря друг другу в глаза.
По долгу порой дымили,
мысли свои уводя.
Их пальцы плясали на пепле,
рисовали картины из детства.
Слова порхали по ветру,
действия стояли на месте.
Друзья понимали прекрасно,
что завтра всё будет хуже,
что вместе в проблемах увязли,
будто бы в липкой луже,
что проблемы никуда не исчезнут,
в отличие от бутылки вина,
что придётся остаться на месте,
даже если жилплощадь мала.
Но пока на кухне их трое
и в бокалах сверкает вино,
они забывают о боли,
будто
герои
кино.
19:52, 27.10.19