На кладбище стихов
случайный человек, может, заглянет...
Пройдётся меж могил, прочтёт
заглавия и, может, что под ними...
Обычно, кто-нибудь к своим
приходит, повздыхает и помянет...
Они ему когда-то были... и
остались близкими и дорогими...
Стихи ушли, как
прошлое, пережитОе и больное...
Оставшись строчками, словно
глаза на фотографиях в альбоме...
А сердце пишет
новые с наивностью шальною...
И в нём им
хорошо, словно в родимом доме...
Потом и эти,
нехотя, покинут тёплый кров...
И где-то с кем-то
помилУются... и поживут...
Но их заманит
молчаливость умерших стихов...
Они придут
на кладбище их... и умрут...
На кладбище стихов...
Обычно, кто-нибудь к своим приходит...