Фильтруюсь в осадок,
Чуть брови нахмурю,
Гуляю по саду,
Где царствует буря,
Жалею тюльпаны,
Что ветром помяты,
И в тонких стаканах
Вкушаю томаты.
Застрельщик смятений –
Грущу вечерами,
Усталых растений
Взращен веерами,
Случайные птицы
Поют не случайно,
И надо стремиться,
Но хочется чаю.
На донышке чашки
В осадке чаинки,
Я – в легкой рубашке
И пестую льдинки,
Что по небу мчатся
Туманною стаей,
Не в снах остаются –
На юг улетают.
Я дую успешно
В янтарные волны
И все так неспешно,
Протяжно и полно.
Март, 95 г.