«Руки, прости, не подаю», –
попутчик мне сказал
И на пустые рукава
фуфайки указал.
Его друзья толпой вокруг
шумели, суетясь,
И на столе закуска вдруг
откуда-то взялась.
А к ней обыденно легко
стекла блеснула грань,
Перед дорогой посошок
как уваженью дань.
Попутчик ловко ухватил
губами свой стакан,
Не помешало в деле том
наличье страшных ран.
Состав качнулся, и друзья
покинули вагон,
Разгорячённые хмельным,
столпились у окон.
Когда остались мы одни,
попутчик загрустил,
Седую голову свою
печально опустил…
И у меня на сердце боль
от жалости к нему.
Не дай же Бог нам повторить
Афганскую войну!
2001 г.